Gustavo Tisocco

Para Escribir...

Para escribir un poema de diez hectáreas,

tendré que convocar a todos los peces,

al mago que deambula en las noches,

al aroma de pan horneado,

a la espuma del mar.

Deberé resucitar a los que me dejaron

retornar barcos encallados en la brisa,

zafiros y esmeraldas,

al niño que soñaba con ser espantapájaros,

al viejo campanario, al andén del pueblo aquel.

Pondré el nombre de mi madre,

los fantasmas de mi gente,

una gota del río, la caricia del sauce.

De la más infima hierba de la fragancia,

del rompecabezas de los enigmas

y de los ojos del ausente las plegarias.

Un poema de diez hectáreas insume tener frío,

dejarse llevar como una veleta,

despertar en el tango que nos desnuda,

ser cometa, buzón, arquero.

Que nos deslumbren los cuentos de sal,

vuelo del colibrí,

y las estatuas en su jaula.

Que tenemos un país herido no debo olvidar,

que hay abuelas que esperan y

una isla llena de lápidas y voces en la bruma.

Que el Crucificado sigue siendo crucificado,

que se mutilan a diario tantas alas,

que se ríen en el norte d elos que pernoctamos aquí en el sur.

Y cuando me falte palabras para las diez hectáreas

acudiré a tu nombre, tus pies de duende,

a tu beso, tu sexo enhiesto,

tu mirada verde, a tus dudas y tus certezas,

a tu valle encantado,

a tu insomnio, a tu alcohol.

Sólo ahí nacerá el poema

grito extendido

inmortalidad cierta.

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Esqueleto Inerte

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En tus Espacios Inconclusos

En tus espacios inconclusos
acuné mis sombras
¿Pasa el tiempo o somos nosotros
los que doblegamos sin sentido las agujas del reloj?

Fecundamos sueños, risas y amaneceres
pero insensiblemente el hijo quedó atras
perdido en valles de coral y bruma.
No hay mercaderes, ni cartas marcadas.

Océanos impetuosos sin barcos.
Montañas de arena fugitiva.
El film que nunca vimos y
la cuna que quedó sin flores.

Las risas setornaron vertientes oculares,
después nostalgia, resginación,
para culminar en la sombra
que hoy se anida en tu espacio inconcluso.

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Muñeca Rota

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El Foso

Niña
afuera llueve,
no te acerques al algibe
que puedes caer al foso.

El foso es penumbra,
humedad y tragedia.

Niño
afuera hay sol,
no te acerques al algibe
que puedes caer al foso.

El foso es para suicidas,
ladrones y asesinos.

Madre estamos ya en el foso...
Aquí hay cadáveres honestos,
sueños desechos, humanos torturados.

Rescátanos
y desenmascaremos juntos a los duendes verdes
que habitan entre flores.


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Gustavo Tisocco nació en Mocoretá - Corrientes- el 25 de Octubre de 1969. Tiene punblicados seis libros, ¨Sutil¨, ¨Entre Soles y Sombras¨, ¨Paisaje de adentro¨, ¨desde todos los costados¨, ¨Pintapoemas¨ y ¨Cicatriz¨; además tres CD ¨Huellas¨, ¨Intersecciones¨ y ¨Corazón de Nispero¨.

Participó en diversas antologías en diferentes partes del mundo. Recibió varios premios sonde se destacan PRIMER PREMIO DEL CONGRESO DE MÉDICOS ESCRITORES en el año 2004 y 2006 respectivamente, PREMIO REVELACIÓN A LA CALIDAD LITERARIA en el encuentro ¨Buenos Aires Poesía-Reuíón de voces¨ llevado a cabo en Buenos Aires y ¨REVELACIÓN DEL TERCER ENCUENTRO DE POETAS LATINOAMERICANOS¨-Villa María, Córdoba- ambos en el año 2007. Asistió a eventos nacionales e internacionales como poeta invitado. Su poesía ha sido traducida al portugués, francés, catalán, italiano, inglés y alemán.

Actualmente dirige http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com/

Su blog personal: http://poemasdegustavotisocco.blogspot.com/ http://videopoemasdegustavotisocco.blogspot.com/

Para comunicarse con el autor: poetaypoesia@hotmail.com

Víctor Marcelo Clementi

Sensación de universo

condenado a la eternidad
de nuevos caminos
deambulo
sujeto a toda predicción
invento destinos por si acaso
poseso por cábalas de humo
que rigen mi neurosis
en la furia lunar del cangrejo
deambulo
desarticulado
más que vago un vagabundo
con ganas de universo
me quedo en la mañana para siempre
incorregible
en el estribo de un meteoro
umbilical a cuanta cosa.


Impartible

La uniformidad es aberrante y sin embargo
así nos hicieron
acotar encasillar acorralar: verbos que repudio
al ras bajo control todo OK: una farsa que construyen
los mismos comediantes que inventaron tu drama
escapar romper perderme: ideas que frecuento
detesto la invasión rutina al cubo
aunque me fragmente en ilusiones
asociadas a lo mismo.


Humo erótico

Respirar tu piel
hierba hecha piedra
que derrama en mi mano

desmenuzar tu cuerpo
para que la savia llueva sobre el papel

envolverte a ratos
con la misma magia que te desnudo

fumar tu sangre
con la vehemencia de un vampiro.
(De ESPECIE. Poesía sucia II)

ASI

seres rotos
clones de dios a la deriva

idénticas burbujas de cielo.

Victor Clementi (nacido en Buenos Aires, Argentina, el 24 de Junio de 1957) Radicado en la ciudad de Mar del plata desde 1970.
Libros Publicados:
Grises, poemas, 1980. Poemas, 1983. Sens, poemas, 1985. Fugas, poemas 1986. Dioses sin leyenda, poemas, 1988. Gambeta, narrativa 1990. Demasiadas palabras, poemas, 1992. Ausencia peligrosa, 1993. Simetría, poemas y narrativa, 1995. Tributo a lo inasible, poemas, 1999.
Revistas:
Redactor de ¨El Mirador¨, 1993. Colaboración en ¨El Unicornio¨, 1992. Colaboración en ¨La Maga¨, 1998. Dirección ¨la Cocuzza¨, 1998-1999. Decires de Cosquin. La Blinda Rosada; La Avispa.

Espectáculos:
¨Gambeta¨, obra de teatro, estrenada por el grupo ¨La granada¨, 1991. ¨Coktail de Sensaciones¨. Musical, textos e idea, 1994.

Revistas Virtuales: ¨Mis Poetas Contemporáneos¨, de Gustavo Tisocco; Juglaría de R. Uribe.

vistormarceloclementi@yahoo.com.ar

http://www.lacocuzza.blogspot.com/

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Poesía: Alicia Salinas

Alicia Salinas

Gallina Ciega

Opresión en sepia

Cuando la casa reposa de sus ruidos y hechuras
los relojes traman estrategias.
Durante el día cualquier cosa
los oculta y aquieta.
Viento en los cristales, puertas
que los espíritus abren, pájaros y niñas
al lado en disputa
por el color más bello del mundo.

Si la naturaleza calla y los monstruos urbanos
por derrota o cansancio se repliegan,
bajo los techos acometen
con sus espadas los relojes.

Es preciso por azar despertarse
a la hora que la serenidad invade y las terrazas
se manifiestan apenas por el paseo de un gato,
para descubrir al unísono. Irrefrenable
coro, letanía perfecta.

Un minuto tras otro cae a ningún sitio, lejos,
mientras en el lecho tranquilos olvidamos
la traición que se acentúa cada noche.
Los relojes se alimentan del silencio y el descuido
de los humanos
para correr su eterna carrera contra el universo.

Nosotros, convidados de piedra.
Víctimas de antiguos y nuevos mecanismos,
de lo que en la pared pende o en la mesa de luz
poco a poco
nos horada y despoja.

Ya las niñas no dicen turquesa o azulado.
Son mujeres retratadas en sepia, el color que los relojes
inventaron.

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Madre
“¿Un animal furioso
que mastica la piedra de la calle?
Juan Gelman

Con los hinojos marchitos del jardín,
los pulmones negros, palomas podridas
en el cielo
salgo esta mañana. El tiempo es nada
cuando un niño sin zapatos pide algo
que quién sabe.

Caen
las puntas de pelo brillante en las caderas,
se detiene la calle para ver. Sin embargo
tanto quisiera gritar
el horror de mi infecto corazón,
de este niño que como perro me persigue.

Y no puedo ser su madre.

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Herencia

Acaso todo sea el momento que se elide, último
aliento de la tarde en la casa donde los viejos
esperaron la muerte y ahora la vida se demora.
Acaso digan pasión los muros y repitan murmullos
oídos hace siglos dentro.
Aquí nadie espera el poema que necesito.

Este momento rige sin descanso el futuro a pesar
de cualquier cosa que en el pasado exista. Si hubo
algo parecido a un viento repentino, ya no silban
los aires en los quicios. Pero queda la palabra.

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EPÍLOGO

En todas las vacilaciones de la tarde
encuentro ahora la certeza. No importa
si el sol se confunde y enreda en la reja
con formas que luego capturan. Salgo
de todas las redes y las sombras,
no muerde ya ninguna flor carnívora
ni animal con garras logra sus propósitos.

Quién supiera lo que luego
prístino o terrible se avecina.
Este salto, acrobacia del tiempo,
vale el instante que agota y precisa.
Libre, las manos de los antepasados
me acunan. El vacío es utopía.

Fuertes el paso y la coraza, incólume
la fruta en el canasto a campo traviesa.
Tan dura me hizo la blandura de la luz,
el nuevo amor que no sabía. Con el aura
de estas palabras la tarde se sorprende
y deja de dudar. Cae, certera, la noche.

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Alicia Salinas

(Los poemas pertenecen a su último libro “Gallina ciega”, presentado el 29 de octubre de 2009 en la ciudad de Rosario)

Alicia Salinas: nació en la primavera de 1976 en Rosario, donde vive. Es Licenciada en Comunicación Social, periodista, poeta y docente.
En 2003 publicó su primer libro “La sumergida”. En 2008 participó de las antologías de poesía “Las 40. Poetas santafesinas 1922-1981”; “Poetas del Tercer Mundo”; “Diecinueve de fondo” y “Nueve de nueve”, muestra de poesía argentina de la revista colombiana Arquitrave. Además figura en “Pulpa” (2006), “Trumao” (2006), “Dodecaedro de poetas”(2004) y “Los que siguen. Veintiún Poetas Rosarinos” (2002).

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Violencia cultural

“No hay peor violencia cultural que el proceso de embrutecimiento que se produce cuando no se lee. Una sociedad que no cuida a sus lectores, que no cuida sus libros y sus medios, que no guarda su memoria impresa y que no alienta el desarrollo del pensamiento es una sociedad culturalmente suicida. No sabrá jamás ejercer el control social que requiere una democracia adulta y seria. Que una persona no lea es una estupidez, un crimen que pagará el resto de su vida. Pero, cuando es un país el que no lee, ese crimen lo pagará con su historia, máxime si lo poco que lee es basura, y si además la basura es la regla en los grandes sistemas de difusión masivos.”

Mempo Giardinelli